Tiếng cười của mẹ tôi, bởi Chris van Wyk

Nhanh chóng ouma quấn tôi trong chiếc chăn lạnh như lá cờ của một đất nước buồn, đưa tôi về với mẹ, nước mắt giờ đã ấm hơn, mặn hơn cả đứa con, người anh, đứa cháu đã chết.

Dọc theo con đường gồ ghề rải sỏi với những thùng bia, run rẩy với đá và chật kín người hơn cả những đứa trẻ được sinh ra trên thế giới ngày hôm đó, bà tôi bước đi, và đối với bà, con đường ngày càng ngắn hơn. Đối với tôi, khi nhìn qua vai cô ấy, nó ngày càng dài hơn.